de amor castigado,
de simples promesas
tan rotas, tan tiesas
como los rostros
de todas las cosas
que se han cansado
de tener sentido.
Éste no es otro poema
vestido de belleza
para denunciar con fiereza
lo podrido de las cosas.
Salivando ácido me quedo
cuando miro al fondo
y tan solo veo
que nada tiene sentido.
Éste no es otro poema
con el que enamorar,
ni suscitar alegrías,
ni pesares.
Ni para rechazar
que el mundo, a veces,
deja de tener sentido.
Éste no es otro poema
para recordar ni olvidar.
Y ahora me pregunto
cómo convencerme
de que, en el fondo,
ni yo tengo sentido
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